王冲（任城）

深秋的洙水河总是笼罩着一层薄纱似的雾。年少时，我总爱沿着河岸慢走，看芦苇荡在风中起伏，看小鸟的起起落落，直到一抹若有若无的紫蓝撞进眼帘——它们贴在河滩的沙土地上，花形小的像星星碎片，没有花瓣，是紫与蓝交融的颜色。单株像遗落的最小的纽扣，如果不故意去看很难发现，只有凑成一片时，才现出惊心动魄的美。

我叫不上它的名字，放羊的张叔说这是“雾露草”，可我总是叫它花。没有花瓣的花算不算花？它的花蕊细如蚕丝，几十根或更多攒成极小的绒球。风掠过洙水河面时，整丛花就轻轻颤抖，像怕冷又倔强的孩子，把小脸仰向铅灰色的天空。我蹲在旁边看久了，总觉得它们有灵性——茎秆细得能看见脉络，透明的躯体却硬是擎着花球不低头，像无数支蘸了紫蓝水的笔，在渐冻的大地上写着未完成的诗。

如今，每次路过洙水河，我仍会望向曾经的河滩，不自觉地多看上几眼。或许在某个清晨，当河面的冰裂出细缝，当第一缕春风夹着寒意，那抹有灵性的紫蓝会再次从沙土里钻出来，用颤巍巍的花球叩响春天的大门。

草也好，花也罢，它们早已在我心里开成永不凋零的风景——那是灵性对纯粹的坚守，是卑微里藏着的倔强，是天地间最动人的生存哲学。