郑继武（微山）

那一年的中秋，八月的风缠上桂花香，不似年轻时那般冲鼻，倒像祖母温在锡壶里的老酒，醇厚里裹着岁月沉下的安稳——绕着衣角，沾着发梢，要深吸一口，才肯往心里钻。

厨房里，妻子正低头揉着面团。案板上是按老母亲方子拌的五仁馅：花生仁必用铁锅炒到衣皮发焦，冰糖得捣成碎渣，最要紧的青红丝沾着她指尖的面粉印。我帮着拢起散落的面粉，她抬头一笑，眼角的细纹盛着顶灯的光，像窗外正鼓圆的月亮，连缺角都透着软。

晚饭时，父亲多喝了两杯，夹起块清蒸鱼腹肉嚼了半天后道：“比楼下饭馆强，姜味渗进肉里，若是饭馆做的，味道只浮在汤上。”母亲没接话，只顾往孙辈碗里拨虾仁，“多吃点”的念叨裹在热气里，软乎乎的。银辉浸暖了窗玻璃，抬头才见月亮已爬得很高，光落在每个人笑脸上，连父亲泛红的眼角都亮着。

饭后一家人在阳台坐定。我拿起妻子烤的月饼，酥皮一碰就掉渣。咬下去，焦香、甜意混着微涩，是记忆里的味道，又多了点软。父亲抽着烟，烟圈悠悠飘向月亮：“你小时候才到我腰高，攥着我裤脚说‘爸举那么高，怕月亮抢月饼？’”全家人笑起来。他指尖摩挲着我工作后送他的月饼盒，红漆的“中秋”二字，边角已磨白。

天上的那轮月亮，照过我年少追影的嬉闹，照过打拼时出租屋窗外的孤亮。如今它静照阳台，映着父亲半盒烟、母亲织的毛衣，映着妻子嘴角的面粉——也映着我最安稳的幸福。

风裹着桂香漫过，比傍晚更醇，像把满院月光都酿了进去。

愿这人间烟火气，暖着每一个回家的人。